En relisant ta lettre.

Elle avait dans ses cheveux couleur saison des blés, des décombres de pluie qui commençaient à perler dans son dos. Lorsqu’ils commencèrent à s’insinuer dans les froissures de sa robe, je voyais ses courbes se dessiner en filigrane derrière ce tissu vaporeux. Sa frustration naissait dans ses pupilles et se noyait dans les profondeurs abyssales qui les entouraient; elle portait en elle toute l’incompréhension du Monde. A cela s’ajoutait sa respiration saccadée, suspendue par un long souffle brumeux, et, sur ses épaules parsemées de grains de beauté, des griffures qui altérait la douceur de peau. Elle avait également les lèvres écorchées par le froid, de petites fissures carminées qui couvraient sa bouche, les plaies d’un hiver prononcé.
Ses paupières vinrent à se clore.

It hurts to say, but i want you to stay.

Dialogues fondés sur. Résignations permanentes, théories abstraites, métaphysique du coeur et des baisers volés. Mais un souffle. Au creux de nos cous, léger, suave, incongru. Les méandres de nos lèvres. Biaisées, entre parenthèses, suspendues par l'aube incandescente. Des lettres. Incisives, en prose, immuablement décadentes, brûlées. Des gestes. Probants, impétueux, complaisants. Un jeu. Un tu. Un nous.

Mais, vrai, j'ai trop pleuré. Les Aubes sont navrantes.

Et j'ai déposé sur la nudité pourpre de tes lèvres toute l'impétuosité d'un songe que je gardais en silence dans les froissures de ma robe.
Le vent l'a lestement emporté.

Car j'ignore où tu fuis, tu ne sais où je vais.

Dans l’eau brulante et limpide, j’ai senti les larmes salées perler contre ma volonté sur mon visage, arrivant avec concordance au coin de mes lèvres. J’avais la gorge serrée et la tête embuée d’une constellation de regrets.

Il me semblait que l’aube était proche et qu’elle allait rapidement irradier la nuit par sa lueur. Il me semblait, seulement. Alors j’ai relevé la tête promptement au bord de l’asphyxie, loin de ton regard crépusculaire, de nos paroles anémiées.

Superstition is your modern eye, with original skill, an original lie.

Je n’ai jamais vraiment su te connaitre et faire résonner les syllabes de ton nom sur mon palais. Comme quelques vers en prose issus de cahiers minés par la cendre des cigarettes abandonnées. J’aurais voulu te dire trois mots. Doux et violents, comme trois coups dans le cœur. Et ne jamais me retourner, mon sourire sur le tien, ma main contre ta poitrine tremblante et réceptive à chaque battement. Mais je peux dire et avec certitude que j’ai tout perdu, toi et mes rêves insolubles. Il ne me reste plus que le temps à balancer par les fenêtres. Mais aussi le tabac, les livres, les mots creux, mes draps soyeux, le faux silence de Paris, les orchidées bientôt fanées sur le balcon, les paroles en l’air. Des choses inutiles, un bordel ascensionnel. Le mal de toi. L’oubli. J’aurais voulu te garder encore, que l’on tue l’ennui à deux, que tu m’appartiennes. Demain je t’oublierai ainsi que les méandres de mes souvenirs. Demain.

We all fell around, rolling 'round the playground.

Elle a le sourire entre parenthèses, l’air absent et égaré dans les ornementations du plafond, finement étudiées. De l’écru qui s’échoue dans l’ombre des figures déconcertantes, élaborées de sorte que la peinture qui les habille illusionne les regards les moins avertis. On pourrait facilement distinguer des lèvres de pierre, suaves et immortelles qui orneraient ce plafond, ou bien des mains qui tenteraient en vain de nous enserrer. Il n’y a pourtant que des motifs baroques qui le déguisent, en relief certes, mais si prodigieux qu’ils trompent aisément le spectateur. Ils se reflètent dans le marbre de la cheminée, qui lui-même séduit par sa texture exquise. Froide et satinée. Il séduit à l’encontre des murs fades et sans intérêt, bien trop blancs à son gout. Alors sous son écrin de tissu froissé, il la goûte du regard, immobile et toujours soucieuse. Des épaules presque ocres qu’il est difficile de distinguer, couvertes par ses cheveux emmêlés et modérément ondulés. Ils tombent jusqu’au milieu de son dos ambré, cambré, et où se sèment quelques grains de beauté. Beauté qui rejoint la sienne, indéniablement. Ses lèvres entrouvertes laissent apparaitre leurs plissures, comme des blessures elles ont une teinte sanguine, un goût assassin. Et sont sûrement aussi douces qu’une caresse, fugaces. Autant que ses joues quelque peu empourprées, brulantes comme la lueur matinale. Ses hanches presque absentes, auraient pu être dessinées par les artistes les plus acerbes mais néanmoins les plus talentueux. Sans aucune imperfection, jamais.

C'est un aquoiboniste, un peu trop idéaliste.

Le vent de Mai souffle sur le tissu cotonneux de sa robe aux imprimés fleurs de Printemps. Au creu de son cou, une fragrance mutine et légère, qui semble s'accorder parfaitement à la saison. Et du bout de ses lèvres elle envoie des baisers volés aux oiseaux. Elle ne semble pas accorder une grande importance à la toile posée en équilibre contre le mur qui, d'ailleurs, arrive à peine à se dissocier de celui-ci du fait de sa teinte fade, terne. Alors je la peins et décide instinctivement de la parfaire grâce aux couleurs les plus ardentes.

Toujours le regard emplie de jubilation, elle regarde le ciel puis ferme les yeux. Ses paupières maintenant clauses, je commence à tracer sans trop appuyer -presque faussement- leur forme voutée. Puis de la même manière, ses cils d'un blond singulier qui me rappelle sans doute, la saison des blés.

- Celebrate the irony, everything is going wrong.

J’ai cru voir l’aube naitre dans son regard. Pupille noire si l’on ne l’observe que brièvement mais incandescente si l’on prend le temps de l’admirer. Et emporté par la courbe de ses lèvres, j’ai senti sans même les avoir touchées la brise qui ensevelie Paris. Elle songe. Les yeux qui semblent s’égarer et les mains délicatement et subtilement posées de part et d’autre de ses hanches. Ses hanches effilées sur lesquelles j’aime déposer mes lèvres. Je l’observe inlassablement, attendant avec un espoir implacable qu’elle m’offre son sourire. Mais d’un geste délicat elle allume la cigarette préalablement posée sur la table de chevet laquée, puis m’embrase sur le front

Elle n’aime plus cet appartement aux murs bien trop blancs. Elle préfère l’art et ses tableaux, ses couleurs rutilantes. Ses paysages dans lesquels, parfois, on voudrait se perdre. Loin de tout, loin des fatalités. A la fenêtre, elle scrute l’abondance de personnalités qui déferlent dans la rue, hurleuse. Elle y voit ses peintures de manière plus concrète et surtout mobile. Et la subtilité de ce rituel réside dans le fait qu’elle ne semble jamais s’en lasser.

Je lui parle –en vain- sans jamais obtenir une réponse conséquente, seulement des gestes saccadés. De son irréductible abnégation elle ne cesse de me faire pester, se désintéressant de tout. Elle joue avec ingéniosité et entretient son art, son aspect énigmatique, le visage marqué par un sourire perpétuel. Ne sachant pas de quelle façon la rendre sensée je contribue à son jeu plein de minutie en cherchant à connaitre ses secrets, bien qu’ils ne me soient jamais révélés. Ce qu’elle apprécie immodérément, ce qui inévitablement la ferait glisser dans mes bras sans qu’elle ne puisse y remédier. Mais rien de tout cela ne la pousse à me répondre. Elle nie mes paroles qui sont pour elle, avec certitude une sorte de niaiserie. Elle semble inaccessible, comme ces femmes qui dans la rue ne font que passer et pourtant nous procure une certaine mélancolie lorsque notre regard ne peut plus en deviner les formes. Et si les mots et les discours que je lui adresse ne me permettent pas d’obtenir son intérêt, je me demande par quels procédés pourrais-je, ne serait-ce qu’une fois être la cause de sa tourmente. Elle me rend fou et m’échappe continuellement.

Le cœur endormi, scandé par de faibles palpitations, elle rêve d’un amour qu’on ne peut corrompre et ne cesse d’y croire. Ses lèvres recouvertes d’un carmin éphémère se substituent à l’aube par leur couleur et leur magnificence, une candeur que l’on ne voudrait écorcher tant par sa beauté que par son parfum. Un parfum frivole que l’on aurait ôté au Printemps, du Jasmin qui semble s’évaporer nuisant à l’odeur du café qui se déploie et se noie presque dans cette vague olfactive. Elle a le regard encore couvert, leur teinte cristalline trop peu apparente, les paupières qui la voilent par une fatigue presque implacable. Emportée par les songes et l’effluve des draps elle en oublie les fatalités et les mots assassins, elle s’est échouée loin de tout, loin de ses frasques sommaires laissant comme marque apparente un ciel incandescent. Elle a peint ses nuits en blanc afin de scruter les archipels sidéraux de l’après-minuit, tentant -en vain- d’échapper à la fuite du temps. Elle s’est endormie faute de force et de diligence, les membres endoloris. C’est parce qu’elle aime Rimbaud et Verlaine que les immortels poètes jonchent le sol. Un amas de livres inachevés et parcourus que brièvement. Elle écrit entre chaque ligne des phrases dénuées de sens et les fait fusionner par rimes féminines ou masculines, par métaphores ou aposiopèses. Prise par une fougueuse irrésolution elle ne ponctue jamais ses écrits, ne se résout que très rarement à les parfaire, pourtant dotée d’une éloquence indéniable. Le soleil ayant parcouru l’horizon jette sa douce lueur sur sa peau, elle rêve au rythme d’un été fulminant.

Le cœur suspendu par le sien, tu avais le regard dévoyé. Les lèvres sèches et indicibles. Un portrait assez bref, d’obscures virgules qui sublimaient ton sourire, certes faux et versatile. Je ne connaissais de toi que tes mots transparents. Aussi, aurais-je voulu que tu l’aimes, que tu te perdes dans ses larmes vitreuses. Que tu m’aimes tout autant, avec la même véhémence.

Les collants filés comme une métaphore.

Loin des fatalités, là où j'aurais voulu me perdre,

J'ai lassé le vent parcourir le dédale de mes joues.

Ne plus écrire en prose & laisser le tabac s'enfuir comme une tache vaporeuse, immaculée. Ne plus écorcher la transparence du verre par les cendres qui fulminent, laisser le vinyle se taire. J'aurais pu viser les archipels sidéraux & scruter l'horizon, toujours en lacérant la courbe du temps. J'aurais ôté le vermeil aux coquelicots, laissé ta main contre la mienne. M'abandonner sur la ligne orageuse, la fougue d'un tissu cotonneux. J'aurais pu donner un sens à mes gestes & à mes mots & ne plus jurer que par l'impétuosité. La décadence. Si je n'avais pas été aussi corrompue, aussi inconséquente, je me serais égarée entre un amas de livres, entre tes lettres les plus incisives. J'aurais froissé la désinvolture.